Catégorie : LIVRES

La rose que réfléchit le feuillage n’est pas la fleur mais l’arbre imaginé ce qui frotte au désir ce qui rend la surface concave et le pli murmuré n’est pas la vie qui en toutes choses ensemence de solitude la baguette du coudrier mais le rien qui manque à la chose dont le désir parfois échappe à la volupté.

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Puis la pierre se retire

On ne voit plus rien que la fleur

L’attente rendait l’impatience inerte

Voici l’inerte au bras de l’éclosion

Depuis l’insurrection de la première pierre

Toute l’inertie d’une force

Rentrant par le moins fréquenté des chemins

Quand les fleurs par milliers

Guettaient l’explosion d’un atome

La pierre l’extension

D’un trèfle à quatre coeurs

Passage cristallin par les massifs de chromosomes

La vie prend en essor la faiblesse des mondes

L’immobile moteur de la flore et des parchemins

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« Économie: l’agencement harmonieux de tout et de ses parties.

Du peu: la multiplication des choses simples et nécessaires dont l’abondance nous est donnée par surcroît.

Economie du peu: la vie dans le retrait merveilleux d’un monde où quelques mots suffisent à fixer la lumière.

Brièveté d’une forme sensible à la modicité des moyens. »

« Imaginez que vous êtes dans une de ces grandes surfaces où l’on consomme à tout va.

Imaginez que vous n’avez rien à acheter, rien à vendre non plus, mais que vous avez envie de vivre. Imaginez que vous êtes poète et que ce monde marchand où vous êtes tombé par hasard, vous allez lui en donner la beauté d’une promenade enchantée.

Imaginez, comme autrefois, entre les portiques d’une nature idéale, le regard d’un cintre dans une cabine d’essayage, un string sur le tapis roulant d’une caisse enregistreuse, une fille chewing-gum, un déjeuner sur l’herbe au pied d’une machine à boissons. Imaginez vous en paysan sous le regard captif d’une caméra de surveillance, trouvez le passage, allumez tous vos sens. La vie est là, subversive, dans l’abrégé d’un livre de lutte pour la poésie d’aujourd’hui. »

« Seigneur si le bon Dieu a une âme promets que dans le paradis il fasse encore des joues qui se frôlent des yeux complices de l’amour et des coccinelles à sept points pour effacer les péchés » Henri Rodier, Trois poèmes de survie

 
Le visible est un petit bout d’invisible

La plume avancée du chant que procure l’oiseau

De l’autre côté du rayon

Une femme à la concrétion parfaite

Défile au milieu des lianes et des ananas

 
Les derniers hérissons qui meurent sur les routes

Rappellent aux automobilistes

Le caractère inoffensif de leurs piquants

Tant que tu auras pour la flaque d’eau

Le mépris d’une paire de chaussures bien cirées

Tu n’as rien à attendre de la pluie

« Et ceci encore: ce que tu vois dans le tableau de Shitao n’est pas seulement là pour être vu. Non, ce qui jaillit de l’obscurité lorsque le jour se lève, ce qui envahit le paysage lorsque la nuit se retir, c’est encore la nuit, le vide que la nuit laisse derrière elle. Ce que tu vois n’a pas d’autre motif que de donner un peu de lumière pour regarder de l’autre côté de la nuit une autre nuit encore tout éclairée de jour à l’ombre de la nuit. »

« Quand je regarde la tête de Jayavarman j’ignore s’il fait jour j’ignore s’il fait nuit. Je me dis qu’au delà de la nuit cette lumière qui vient probablement de l’intérieur ne peut être que la lumière du jour. Tout cela parce qu’à travers l’invisible visage il y a des fleurs des arbres des oiseaux dans les arbres et que la vie a besoin de lumière. Mais je me dis aussi que cette lumière, ce sourire, a dû traverser mille visages avant de sourire, que pour resplendir ainsi Jayavarman n’a plus besoin de soleil, je veux dire que le soleil est dans le visage comme le jour dans la nuit et que là où il est la nuit ne fait plus peur. »

« Qu’au moins si rien existe, on l’ait vu une fois. J’aurais amené Naga chez un coiffeur pour instruments à cordes. Là, cinq eunuques, enfermés depuis l’enfance dans un salon de cire, auraient ouvert le coffret où dorment les violons de Crémone et le bois d’amourette. D’une main roulant sur les genoux ses nylons à couture, ils auraient de leurs doigts frappé de paillettes tout le silence des cordes endormies, attaché des rubans, suspendu des clochettes et pinçant le mystère, comme le pépiement d’une fleur la neige qui lui tient chaud, frotté toutes les grandes ses, des éclisses jusqu’à l’achèvement du dos. Les femmes n’habitent pas sur la terre. »

« Tu entreras dans la légende inanimée

Alors tu seras parmi les choses qui te laissaient sans voix

Les rires ambulants l’embuscade d’une bouche le théâtre parfois échappé des paupières les agrès si doux par où s’endorment toutes les fanfares

Ils passeront

Comme l’eau sous la palette de sa chutte

Et personne ne dira rien à personne

La violette n’était-elle pas la même avant d’être appelée par son double »

« N’attendez pas du poète qu’il fasse étalage de ses greniers

Sinon la fraîcheur des timbales

Il reste seul

Avec les lanceurs de pierres et les joueurs de plante-couteau »

Henri Rodier

Elle est sa propre demeure
 

son propre rêve d’éternité

elle ne poursuit pas la puissance ou les vagues

les bateaux qui s’en vont elle sourit des yeux.

les marins disent elle est la plus belle

le soir avant de s’endormir

les enfants s’endorment avec elle

son désir n’est jamais le même parmi nous

elle est à elle seule l’absence comblée des désirs

ailleurs c’est encore demain

et demain n’existerait pas sans elle

parce qu’elle ne meurt pas

elle est sans lendemain